Письмо

Прямо из БТСК, пацанам в МСК.
Летит куплет по проводам, на битло по кускам.
Помню, я календарь листал, и душа на листах.
Помню, бежали быстро, вместо чтоб стоять на местах.
Где бы я не бы-бы-бы было, даже на самом дне.
Помню завет за бандану, та, что на левой стороне.
И что бы ни происходило сейчас в моей стране, не будет места ближе, хотя мы почти на дне.
Сердце такое родное, чувство не спутать ни с чем.
Немного с грустью, ну, типа как в треках Эч-Че.
Нас не отпустит этот вес на левом плече.
А судьба такая, что в любой момент пробьет джеб.
Мы на солнце растеклись, будто джем.
И так неважно, выходные там, зачем звонит шеф.
Жизнь одна же. Вы там не забыли вообще, что мы приходим и уходим совершенно ни с чем?
Я знаю, ты слышишь.
Желаю добра, дружище.
Я знаю, ты слышишь.
Желаю добра, дружище. Пожалуй, даже красивые уже приелись рожи.
Ну, брат, прости, я ща не в силах че-то подытоживать.
Живу и депрессирую, в России это несложно.
Звал себя краснокнижным, по факту белокожий.